“你看，”景瑜走到薏苡身边，指了指那些孩子的背影，“你的《苍生食典》，不止教会了人们做菜，更教会了他们如何把日子过得有滋有味。”

薏苡望着远方，夕阳正缓缓沉入西山，将天边染成一片暖橙。她想起多年前，自己躺在离析馆的硬板床上，连起身都做不到；想起在松花村的小院里，忍着剧痛泡药浴，景瑜守在一旁，眼底满是担忧；想起第一次做出带灵光的菜，两人震惊又茫然的模样……

那些艰难的岁月，如今都成了过眼云烟。

“其实我没做什么。”薏苡轻声道，“不过是让每个人都有机会，握住自己的炒勺，煮出自己的人间烟火。”

景瑜伸手，轻轻拂去她发间沾着的一片梨花瓣，指尖的温度，透过发丝传来。

“可就是这一点，便胜过世间万千。”

夜色渐浓，小院里点起了灯笼。昏黄的光晕，将三人的身影拉得长长的。烧饼的香气混着梨花的清甜，在空气中缓缓流淌。

远处，丰碑上的铭文在月光下泛着淡淡的光，朝圣者的低语隐约可闻。

而小院之中，没有传奇，没有膜拜，只有一碗热粥，几块烧饼，和岁岁年年，永不落幕的温柔。