“……一批茶盏。”沈青瓷下意识回答，“素胚堆了半年，想着最后试一次。”

“成了吗？”

“裂了。”她吐出两个字，喉咙发紧，“全部釉裂。”

陆寻的手从窑壁上滑下来。他转过身，背靠窑壁，面对着她。忽明忽暗的光线里，他的轮廓被勾勒得深刻，下颌线绷紧，喉结处有一道很浅的疤——那是他十八岁时在琉璃作坊被飞溅的料液烫伤留下的。

“青瓷，”他叫她的名字，不是“沈老师”，是青瓷，像很多年前那样，“你看我现在的样子，像什么？”

沈青瓷没说话。

“像不像个趁火打劫的混账？”他自嘲地笑了笑，“空降，砸钱，逼你做选择。和荣艺那些人，本质上没什么区别。”

“那你为什么……”

“因为荣艺要的是你的釉方和商标，然后把它变成流水线上的旅游纪念品。”陆寻打断她，声音陡然转冷，“而我要的，是你继续坐在这里，继续烧窑，继续做你的‘青影釉’。”

他向前走了一步。

应急灯终于耗尽最后电量，彻底熄灭。

天窗透下的灰白光线成为唯一光源，将他笼罩在朦胧的光晕里。沈青瓷看见他的眼睛，那里面翻涌着她不敢深究的情绪。

“八年前你告诉我，青影釉的美，在于每一次烧制都是未知，是泥土、火焰、釉料和人的心血在窑里共同完成的奇迹。”他声音低下去，像在自语，“你说，如果把它标准化、工业化，它就死了。”

沈青瓷的手指深深陷进笔记的布面封皮。

“你还记得。”她轻声说。

“我什么都记得。”陆寻又向前一步，两人之间只剩不到半米的距离。她能闻到他身上淡淡的木质香，混杂着一丝雨水的潮气，“记得你怎么教我调釉，记得你说‘陆寻，你手稳，天生该吃这碗饭’，记得……”

他顿住，喉结剧烈滚动了一下。

记得那个盛夏黄昏，小镇河边的落日将河水染成金红，她蹲在水边洗画笔，侧脸被余晖镀上柔光。十八岁的他站在她身后，攥紧拳头，用尽毕生勇气才说出一句：“沈老师，我……我能跟你走吗？”

而她转过头，笑了笑，说：“陆寻，你有你自己的路要走。”

然后她就走了。没留联系方式，没说过会再回来。像一场路过他贫瘠青春的海市蜃楼。

“所以你现在是来报恩的？”沈青瓷抬起眼，直视他，“用钱，用投资，用这种高高在上的方式？”

陆寻的瞳孔缩了一下。

下一秒，他脸上那种冷静的、精英的面具忽然出现裂痕。他猛地伸手，不是对她，而是一把抓起工作台上那份投资意向书，哗啦一声——

撕了。

纸张撕裂的声音在空旷的工坊里格外刺耳。

沈青瓷惊得后退半步。

陆寻将撕成两半的文件扔在地上，然后抬手，扯松了领带，又解开衬衫最上面的两颗扣子。这个动作让他看起来忽然年轻了许多，像是终于挣脱了某种束缚。

“去他妈的报恩。”他盯着她，眼底的红血丝在灰白光线中清晰可见，“沈青瓷，我找了你八年。”

“什么？”

“从你离开龙泉镇那天开始，我就在找你。”他语速很快，像憋了太久的话终于决堤，“我考大学，学金融，进投行，自己创业，做基金——所有一切，都是为了有朝一日能站在你面前，不是以一个需要你救助的穷小子的身份，而是能真正帮到你的人。”

沈青瓷怔在原地，大脑一片空白。

“我知道你回了景德镇，接手家里的工坊。我知道你父亲去世，你一个人撑着。我知道‘青影釉’卖不动，银行催债，同行挤压……”陆寻的声音开始发颤，“我知道你上个月去上海参加非遗展，一件都没卖出去。我知道你三天前吃了最后一颗抗焦虑的药。”

“你……”沈青瓷的声音卡在喉咙里，“你怎么知道……”

“因为我一直在看着你。”陆寻闭上眼睛，深吸一口气，再睁开时，那里面满是破碎的痛楚，“从很远的地方，用我能想到的一切方式，看着你一个人扛着所有东西，一步一步走到今天这个绝境。”

他向前一步，两人之间的距离近得她能看清他睫毛的颤动。

“现在，我来了。”他声音低得近乎耳语，“不是以投资人的身份，不是以陆总的身份。”

他停顿，然后一字一句，砸进她心里：

“是以陆寻的身份。”

“那个你曾经相信过、教导过、给过一条生路的，陆寻。”

工坊外雨声渐大，敲打着瓦片，像无数细密的鼓点。

沈青瓷看着他，看着这个褪去了所有光环和伪装、只剩下滚烫真诚的男人，忽然想起十八岁的那个午后——在龙泉镇那个闷热的琉璃作坊里，少年陆寻赤着上身吹制琉璃，汗水和火光在他年轻的脊背上流淌。她站在门外看着，心里只有一个念头：

这孩子眼里有火。

而此刻，那簇火穿越八年光阴，重新在她面前燃烧。

“协议撕了，”她听见自己沙哑的声音，“那一百五十万……”

“照给。”陆寻打断她，“但不是投资。是借款。无息，无限期。工坊还是你的，百分之百。我只要一个权限——”

他深深看进她眼里：

“让我留在你身边。以任何你需要的形式。合伙人，学徒，甚至……打杂的。”

沈青瓷的心脏在胸腔里剧烈跳动，撞得肋骨生疼。她抱紧怀里的笔记，那里面记录着沈家六代人的心血，也记录着她和父亲的所有梦想。

而此刻，这个梦想的废墟上，站着一个说要帮她重建的人。

“为什么？”她再次问，这次声音在抖，“陆寻，为什么做到这种地步？”

陆寻沉默了很久。

雨声填满了每一秒的空白。

然后他伸出手，不是要碰她，而是悬在半空，掌心向上，像一个等待的姿势。

“因为八年前，”他说，每个字都烫得惊人，“你把手伸向我的时候，也没问过为什么。”

沈青瓷的视线骤然模糊。

而就在这一刻，记忆如潮水破闸——