孤儿院里的日子一天天过去，小官渐渐习惯了张家的冷。

那种冷并不只来自屋檐下结霜的瓦片，也不只来自冬夜里薄得几乎挡不住风的被褥。更多时候，它来自人的眼睛，来自那些落在他身上、又很快移开的目光。

张家不缺孩子。

孤儿院里有许多和他年纪相仿的同族。他们大多早熟，沉默，谨慎，像一群还没有真正长大的幼兽，却已经学会了用牙齿和爪子辨认彼此的强弱。

小官在其中并不合群。

起初，是因为他曾经被称作“圣婴”。

那两个字像一层已经碎掉的金箔，剥落之后，反而留下更刺眼的痕迹。有人记得他曾经站在高处，被大人们用敬畏和狂热的眼神看着；也有人记得那场骗局被揭穿后，大人们脸上的愤怒和难堪。

于是，那些本该落在张家大人身上的羞辱，最后常常落到小官身上。

“假圣婴。”

“外族女人生的。”

“你以前不是很厉害吗？”

“怎么现在也和我们一样？”

小官很少回应。

他沉默地吃饭，沉默地训练，沉默地避开那些故意伸来的脚和撞过来的肩膀。被推倒时，他会自己爬起来。手掌磨破了，他也只是低头看一眼，把血在衣角上擦干净。

太宰幸总在不远处。

有时她坐在墙头，黑色长风衣被风吹得微微鼓起，红围巾垂下来，像一道落在灰色院墙上的血痕。有时她站在训练场边缘，白发被日光照得近乎透明。张家其他人看不见她，孩子们也看不见她，只有小官知道，她一直在看着。

他不确定那算不算保护。

因为太宰并不会替他挡下每一次伤害。

有一次，几个孩子趁着训练结束，把他的木刀扔进了泥水里。小官站在原地看了一会儿，弯腰去捡。有人从后面踢了他一脚，他身子一晃，膝盖跪进泥里。

周围传来压低的笑声。

小官没有回头。

他把木刀从泥水里捡起来，用袖子一点点擦干净。

那孩子见他不反抗，似乎觉得无趣，又觉得不甘，走上前来一把抓住他的肩膀。

“你怎么不说话？”

小官抬眼看他。

那双眼睛太黑，也太静。没有愤怒，没有害怕，甚至没有这个年纪的孩子该有的委屈。那人被他看得心头一虚，恼羞成怒地抬手就要打。

下一刻，他的动作忽然停住。

他像是看见了什么极可怕的东西，脸色猛地惨白，整个人跌坐在地，喉咙里发出一声短促的惊叫。

旁边的人吓了一跳。

“你怎么了？”

那孩子抖着手指向小官身后，却什么也说不出来。

小官慢慢回头。

太宰幸站在那里。

她没有笑，也没有动，只是垂着眼，冷冷地看着那个跌坐在泥里的孩子。暮山紫的眼睛里没有杀意，却有一种近乎空茫的漠然。

小官低声问：“你让他看见了什么？”

太宰看了他一眼：“他最怕的东西。”

“是什么？”

“不重要。”

小官转回头，看着那个还在发抖的孩子。

“他以后还会来吗？”

“会。”太宰说，“如果他发现自己没有真的受伤。”

小官沉默了一下：“那你为什么不让他以后都不敢来？”

太宰没有立刻回答。

训练场边的风吹过，卷起地上的尘土和泥腥味。远处有人喊集合，孩子们陆续散开，没有人再理会小官。

太宰走到他身边，低头看他沾满泥的衣摆。

“因为你不能一直靠我让别人害怕。”

小官低声道：“我没有靠你。”

“你在等我出手。”

小官抿住唇。

太宰说得没错。

他没有哭，没有求助，也没有叫她的名字。可他知道她在那里。知道如果事情变得太糟，那个张家人看不见的姐姐会替他做些什么。

这让他感到安全。

也让他感到一点说不清的羞愧。

太宰在他面前蹲下，伸手拿过那把沾了泥的木刀。

“你要学会自己判断，什么时候忍，什么时候还手，什么时候离开。”

小官看着她：“如果我打不过呢？”

“那就记住。”

“记住什么？”

“记住谁打了你，怎么打的，为什么打你。”太宰把木刀还给他，“等你有能力的时候，再决定要不要讨回来。”

小官接过木刀。

“必须讨回来吗？”

太宰看着他。

小官低声道：“如果讨回来，他们也会疼。”

太宰沉默了片刻，忽然轻轻叹了口气。

“你和白玛真的很像。”

小官抬头：“哪里像？”

太宰站起身：“太容易替别人想疼不疼。”

张家的训练比孤儿院更冷。

孩子们被很早叫起，在雾还没有散尽的时候跑过山路，练习攀爬、潜伏、辨认机关和痕迹。年纪稍大后，训练里渐渐有了血腥味。刀刃、绳索、密闭的黑屋、水下闭气、毒虫和不知道从哪里搬来的古怪石室，都成了他们必须习惯的东西。

小官学得很快。

快到连负责训练的人也常常多看他几眼。

“这孩子确实不一样。”

“麒麟血不是假的。”

“可惜了。”

“有什么可惜？能用就行。”

他们说这些话时，并不会刻意避开小官。

或者说，他们并不在意小官是否听见。

在张家，孩子很早就要习惯自己被评估、被挑选、被使用。一个人的价值，比他的感受更早被确认。

小官也很早就明白了这一点。

他的养父常来看他。

那人脸上总带着一种虚假的温和，会问他训练如何，伤口有没有好，最近有没有哪里不舒服。若只是听声音，几乎像一个关心孩子的长辈。

可小官知道不是。

那人看他的眼神，总会在某些时候落到他的血上。

一次训练后，小官手臂受伤，血顺着指尖滴下来。养父亲自替他包扎，动作甚至可以称得上仔细。可小官看见他拿走了沾血的布。

那天夜里，太宰幸站在窗边。

小官坐在床上，看着自己被包扎好的手臂。

“他拿走了我的血。”

太宰道：“嗯。”

“为什么？”

“因为你的血有用。”

小官问：“对谁有用？”

“对很多人。”

“对我呢？”

太宰转过头，看了他一眼。

小官的声音很平静：“我的血对我有用吗？”

太宰走过来，在床边坐下。

“有。”她说，“至少它能让你活得比别人久一点，恢复得快一点，也让张家暂时舍不得随便毁掉你。”

这不像安慰。

但小官已经习惯了太宰的说话方式。

她很少说好听的话，也不会告诉他一切都会好起来。她只会把事情摊开，说给他听，像把一把很冷的刀放在他手里，让他自己握住。

小官低头看着手臂上的绷带。

“他们都想要我的血。”

“不是所有人。”太宰说。

小官问：“谁不想要？”

太宰垂下眼，替他把绷带松紧重新调整了一下。

“白玛不想要。”

小官安静下来。

白玛。

每当太宰提起这个名字，他都会下意识记得更牢。那是他母亲的名字。一个他还没有见过、却已经从太宰口中一点点拼凑起来的人。

族医。

圣女。

很固执。

会训人。

会救人。

会把一个雪地里捡到的陌生人带回去。

也会在生命最难的时候，把他托付给太宰。

小官问：“她不想要我的血，那她想要什么？”

太宰的手停了一下。

过了许久，她说：“她想要你活着。”

小官低声道：“只是活着？”

太宰看着他：“先活着。”

“然后呢？”

“然后，等你有能力问她的时候，自己去问。”

小官抬头：“我能见到她？”

太宰没有说能，也没有说不能。

她只是说：“还不是现在。”

小官便不再问了。

他越来越懂得，太宰不肯说的事情，多半不是因为她不知道，而是因为她觉得他还不能承受。

可他有时候会想，自己到底要长到多大，才算能够承受。

太宰第一次带小官外出，是在一个没有训练的清晨。

那天雾很大，张家的院墙外潮湿而安静。小官醒来时，太宰已经站在窗边。

她没有像往常那样坐着，也没有咳嗽，只是看着他。

“起来。”她说。

小官坐起身：“要训练？”

“不是。”

“那去哪儿？”

“外面。”

小官怔了一下。

外面这个词对他来说很陌生。

张家的孤儿院、训练场、住处、药房、阴冷的长廊和不断重复的规矩，构成了他记忆中大部分世界。他知道外面还有山，还有路，还有更远的地方，可那些地方像隔着一层厚重的墙。

他问：“可以出去吗？”

太宰说：“不被发现就可以。”

小官沉默片刻，开始穿衣。

太宰看着他动作熟练地收拾好自己，又把床铺整理得像从未有人离开过，眼神微微沉了沉。

她没有说什么。

她带着小官避开巡夜的人，从一条很窄的侧道离开。那条路小官从没走过，墙边长着青苔，石阶湿滑，尽头有一道半旧的木门。

太宰推开门。

门外不是张家熟悉的院落。

是清晨的山路。

雾气从林间漫出来，草叶上挂着水珠，远处有鸟叫。空气里有泥土、树皮和野花的气味，不像训练场的血腥味，也不像药房里沉沉压着的苦气。

小官站在门口，许久没有动。

太宰问：“不走？”

小官低声道：“这也是张家吗？”

太宰看向远处：“现在还不是。”

这句话很奇怪。

小官听不太懂，却还是跟了上去。

他们沿着山路往下走。

太宰走得不快。她身体不好，走一段便会停下来，低低咳两声。小官几次看向她，她都像没有察觉，或者察觉了也不打算解释。

路边有野果，太宰摘下一颗，擦了擦，递给他。

小官没有接。

太宰问：“怕有毒？”

小官点头。

太宰便自己咬了一口。

小官看着她。