孙瑾竹的手始终握着她的，那温度像个锚点，让她在翻涌的恐慌里，找到了可以停靠的岸。

“看你的画。”孙瑾竹的声音混在旋律里，带着点鼓励的笑意，“它们在等你介绍呢。”

刘芸楷深吸一口气，缓缓抬起头，目光落在画纸上。

画布上，是片盛开的花田。轮椅上的女孩抱着电子琴，琴键上落着片白月季花瓣；站在旁边的女孩握着画笔，另一只手轻轻搭在轮椅扶手上，两人的影子在阳光下交叠，像从未分开过的藤蔓。画的角落，用金色颜料写着“我们的花”，三个字闪着柔和的光。

那些曾经让她恐惧的灯光，此刻落在画上，竟让那些花瓣真的像在发光。

孙瑾竹的哼唱还在继续，旋律流淌在空气里，在她心里织成一张柔软的网，将所有的嘈杂与不安都挡在了外面。刘芸楷慢慢松开紧攥的画笔，另一只手也抬了起来，轻轻搭在画框边缘——这一次，没有颤抖。

她没有说话，只是用指尖轻轻点了点画中的花田，又点了点那两个依偎的身影。

孙瑾竹看懂了，笑着对评委点了点头：“这幅画叫《我们的花》，画的是……我们。”她顿了顿，看向刘芸楷，“是她画的，她说，花会朝着有光的地方开，人也一样。”

刘芸楷的眼眶忽然有点发热。

她看着画中的自己，看着握着她手的孙瑾竹，看着那些在灯光下仿佛真的在摇曳的花瓣，忽然明白——孙瑾竹哼的不只是旋律，更是在告诉她：别怕，我在这里，你的画在这里，你不是一个人。

人群的议论声消失了。

评委们专注地看着画，有人拿起笔记录，有人轻轻点头。刘芸楷的指尖在画框上停留了很久，直到孙瑾竹的旋律落下最后一个音符，她才缓缓松开手，对着画纸，也对着自己，轻轻说了句：“嗯。”

声音很轻，却带着前所未有的坚定。

孙瑾竹握紧了她的手，在她耳边轻声说：“你做到了，芸楷。”

聚光灯依旧明亮，人群依旧在场，可刘芸楷的世界里，只剩下画纸上的花田，耳边的余韵，和掌心的温度。原来勇气从来不是不害怕，而是哪怕颤抖着，也愿意相信——总有人会握住你的手，陪你把荒芜，走成花开。